|Sonaba Julia Kent ~ Ground. Escúchalo en SOUNDCLOUD|
Junio. Madrugada.
Al abrir la ventana, el olor de la humedad me invade con una bocanada, penetrando en mi como un vino dulce, llevándome a la costa, a otra ventana, a esa humedad del Norte en la que su corazón se hizo marea.
Calado, el aire plomizo chorrea y las sábanas me llaman para que pase el día abrazándolas, escuchando gotear el agua sobre el alféizar. Sobre las hojas. Sobre el metal de los canalones. Sobre los charcos que se forman en el suelo de la terraza. Escuchando las goteras.
Las raíces beben. Una voz femenina atraviesa la pared preguntándose qué va a hacer con la ropa de verano que sacó del armario. Que el tiempo está loco. Que unos franceses dicen que este podría ser un año sin verano. El primero en muchos años.
Un verano de jambas húmedas, cunetas húmedas, hierba húmeda, calcetines húmedos, cabello húmedo, ojos húmedos.
Un verano sin labios secos.
Junio. Madrugada.
Al abrir la ventana, el olor de la humedad me invade con una bocanada, penetrando en mi como un vino dulce, llevándome a la costa, a otra ventana, a esa humedad del Norte en la que su corazón se hizo marea.
Calado, el aire plomizo chorrea y las sábanas me llaman para que pase el día abrazándolas, escuchando gotear el agua sobre el alféizar. Sobre las hojas. Sobre el metal de los canalones. Sobre los charcos que se forman en el suelo de la terraza. Escuchando las goteras.
Las raíces beben. Una voz femenina atraviesa la pared preguntándose qué va a hacer con la ropa de verano que sacó del armario. Que el tiempo está loco. Que unos franceses dicen que este podría ser un año sin verano. El primero en muchos años.
Un verano de jambas húmedas, cunetas húmedas, hierba húmeda, calcetines húmedos, cabello húmedo, ojos húmedos.
Un verano sin labios secos.
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